El dolor de la muerte
se hace carne, es injusto
el latido renegado del asesino
la sorpresa del golpe
la muerte, sin aviso.
Siempre la estupidez
del reclamo al voleo
la acción sin razón
ni la mínima esperanza.
Muertos, por muertos
son iguales todos
igual es la sangre
el dolor y la falta.
Hipérbole del reclamo
en papél prestado
papél ensangrentado
y en blanco.
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Autor:
Esteban Couceyro (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 9 de junio de 2014 a las 10:29
- Categoría: Reflexión
- Lecturas: 85
- Usuarios favoritos de este poema: santos castro checa
Offline)
Comentarios1
Todo atentado es inexplicable, pero hoy se hace cotidiano.
Excelente reflexión. Mis saludos de lunes, buena semana.
Algún día cambiará la lógica humana, haciéndonos mejores personas.
Suena un poco iluso..., ¿no te parece?.
Un abrazo
Esteban
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