Pero que conformista es mi aliento, es frío y caliente, es nada cálido.
aquí lo contradictorio, mi muerte: es todo sentido, todo predicho.
Mi gozo es la naturaleza de lo indecible, el aburrimiento del alma.
Cómo una canción dice mierda sin decir heces?
Y cómo mi poesía puede decir algo sin valerse del ritmo?
Y por qué la mañana impredecta es así de predecible?
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Autor:
Río Que flota (
Offline) - Publicado: 19 de julio de 2014 a las 08:01
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 38
Offline)
Comentarios1
...hay preguntas que no tienen respuesta.
Un abrazo
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