Dilema del cerdo

 Pero que conformista es mi aliento, es frío y caliente, es nada cálido.
aquí lo contradictorio, mi muerte: es todo sentido, todo predicho. 
Mi gozo es la naturaleza de lo indecible, el aburrimiento del alma.

Cómo una canción dice mierda sin decir heces?

Y cómo mi poesía puede decir algo sin valerse del ritmo?

 Y por qué la mañana impredecta es así de predecible?