La Mujer De Los Viernes

La Mujer De Los Viernes

Suelo llegar a casa buscandote
justo en nuestras cortinas repintadas,
humeantes de la presencia cándida
de la fricción de carnes delirantes.
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Eres puro fuego recalcitrante
cuando tus bragas inician su acoso
degustando el sudor pudoroso
y agitado del sexo entre amantes.
La lujuria se hace pasión,
y la prisión de tus costuras
se deshace con dulce soltura,
desatando la carne de la piel;
el placer.. Todo de morena miel,
destilando tibias aguas y sales
del paladar blando (libre de males)
de tus labios profundos.

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Rozas tu piel erizada y encuentras
mi sudor, ojo que no parpadea..
Tu vientre es una lisa ladera
de una carne de erizados reflejos.

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Tus pechos son dos picos gemelos
que sin raudos afanes simétricos,
se muestran prestos y explorados
por mi voz.. mi aliento.. mi mordida.
y tu mirada perdida se pierde
entre gritos de sorpresa zurda,
y un ahogo sin privacidad alguna
solo en segundos me enciende.

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Es natural besar tus caderas
cuando tu respiración yace en mí;
mariposa proporcionada, sutil,
dulce manantial de firmes letras.

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Tus siniestras y bien torneadas melancolías
hacen de quererte una tarea sencilla,
me pierdo, te pierdes.. y justo allí..
nos perdemos, y nos encontramos de nuevo.
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Sé que sabes que me pierdo,
pero sabes que sé que te pierdes,
casi todos los viernes, con o sin permiso
del capitán de turno para ir a parar
en otro cuerpo perdido, que es el mismo
de siempre.. el mismo galpoante
que te hace temblar, 
el mismo que te busca en humeantes cortinas,
y el mismo al que sutilmente...
sin que el mundo devenga intenciones..
sueles hacer perder la cabeza
siempre con los mismos medios,
en el mismo cuerpo de todos los viernes.

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Derechos de Copyright©
Martin Blythe
Venezuela; 2014