La casa y yo sufrimos
idéntica quietud, somos a un tiempo
espectador y cómico,
galán y figurante,
conservamos intacta la vejez y hemos perdido
las huellas dactilares.
Pero ahora sabemos que el precio de vivir son los fantasmas
que nos irán saliendo, que a la larga es muy caro
guardar remordimientos y pensar que es posible comprar felicidad
a trocitos pequeños;
la casa y yo
festejamos la fecha de nuestro aniversario
acostándonos juntos,
deseándonos juntos como hermanos
de un feto distraído.
En la vida real somos lo mismo que un poema y sus versos
y si yo estoy alegre ella sonríe,
si es ella quien se muere, yo estoy yerto:
no hay ventana ni miedo que no aviven mi rostro
ni hay estancia vacía que no guarde las lunas amarillas de mi infancia.
La casa y yo,
los muertos, las traiciones, la nostalgia y el tedio,
los sueños no cumplidos,
pero también la música, las palabras a medias, la longitud enorme de algún beso.
-
Autor:
Vicente Martín Martín (
Offline) - Publicado: 4 de febrero de 2010 a las 05:06
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 64
- Usuarios favoritos de este poema: FELINA, Melba Reyes A.
Offline)
Comentarios1
VICENT, AMIGO QUE NOSTALGIA HAY EN TUS VERSOS, ME ENCATO SU CONTENIDO, ES LA REALIDAD DE LA VIDA.
RECIBE MIS FELICITACIONES Y MIS ABRAZOS FELINOS.
Para poder comentar y calificar este poema, debes estar registrad@. Regístrate aquí o si ya estás registrad@, logueate aquí.