El sentido de la poesía..[

Envenenado] 
besé al tiempo con mi pecho, fue nada más un roce con la muerte 
un momento 
para derramar los rezos 
por el alma que envenena el cuerpo de + vida 
-una oración desfigurando mi creencia ajena- 
-descanso con los ruidos en mis oídos- 
pienso con la evolución del corazón estrechado de huesos 
[Es nada más que un bosquejo mal dibujado] 
es mi sentimiento 
es la imagen de mi latido 
que te piensa para no ser oído- 
/con mi voz hago imposible lo invisible 
como con mis ojos hago invencible lo posible/ 
el amor 
no debería 
estar agarrado 
del corazón, 
sino que, debería ser la extensión de lo posible e invencible 
debería ser el lenguaje del alma 
así como es equivalente al sentido de la poesía- 
 
...para qué escribir..., y derramarse en lazos puntiagudos la noción enfrascada en la realidad -sentir el dolor- desfigurar el rostro con una mueca de felicidad, ruborizar una risa en un sudoroso sol y anochecer otra vez la noche junto a la piel de sombras, ocultando el sentido de soledad que me escribe la luna desde el último destello de esperanza que me arroja en las ojeras percudidas por la desnutrición de los sueños...  
 
Es peculiar sentir lo frágil de la vida en la consciencia de la muerte[ 
cierro los ojos -y no estoy soñando- 
solamente me arrojo en un abismo 
y muero junto al cerrar los ojos, 
duermo otra vez en ésta abrumadora realidad llamada fantasía "call center" de mensajes re-enviados por la onda radial de mis sentidos y que se pierden en latidos ocupados como también en la sangre fuera de servicio,  
re-marcó 
deslizo la ruleta rusa entre mis dedos -y  es  nada  lo  que  pasa- 
caminando va la muerte con las hadas amarradas en un ramo de melancolía, 
sé que no debería ser así, 
pero la extraño tanto 
como me he extrañado a mi,  
perdido en la pérdida de perder lo más preciado, la vida perdida/ 
 
Pasan los días, y siento que muero 
y más muero al no tener la vida cerca*