La madre de las bolsas

La madre de las bolsas

La madre de las bolsas, con el coche

lleno de bolsas y la guagua enferma,

bolsas de feria con tomates, papas

y una ramita de apio para el cólico del niño,

la madre de los pobres, con el torso

inclinado recogiendo los desechos,

un hijo en cada mano y los dos pechos

resecos de un amor que lo dio todo.

Es esa, la que cae entre autobuses,

que grita en pleno incendio, que recoge

la ropa que no es suya y va a plancharla,

es esa que no tiene lagrimones,

que espera ante el dolor con su mejilla

dispuesta al nuevo golpe, si así salva

el rostro de sus niños de la infamia.

No come, no durmió, no da consejos,

se eleva como el águila hasta el nido,

defiende sin escuela a sus cachorros,

leona fuese si el amor no la volviera

reina en cada abrazo que se dio con la miseria.

La madre de los parias, que no lee ni un libro,

pero escribe en las tinieblas unos cuantos

que sus hijos no olvidamos, ya enterrada

en la tinta de la muerte y con los ojos

hechos felicidad al comprender el horizonte.

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