A mis campos Elíseos impuros
de negros y, violetas los siniestros,
se turba mi ser y caen los muros
cual torre de Babel en mis cabestros.
Lo que yo tengo se marchó de orgullos,
donde no me se dar, puertas ambiguas
abren y cierran, mudos los murmullos
desgarran velos, en glebas antiguas.
La noche llega cóncava, el aciago
es férula en mis dos manos de eunuco,
soy gitano de la naturaleza;
soplo del ayer que auguró el mago
clareando en la noche el gran ofiuco,
sustancia en barro de vida y tristeza.
Derechos reservados de autor.
John Morales Arriola.
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Autor:
John Morales (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 5 de noviembre de 2014 a las 11:28
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 60
- Usuarios favoritos de este poema: Maria Hodunok., , El Hombre de la Rosa, rosamaritza, Hugo Emilio Ocanto
Offline)
Comentarios7
Que no se marcha si queda inmerso el ser en un poema, excelente soneto, amigo John. Sigo en constante admiración de sus versos.
Un abrazo.
Plinio
Hola John, que lindo es volver y leerte.
Aunque tus letras están tan tristes, son maravillosas.
Que gran poeta sos, hijo del alma.
Un abrazo inmenso.
Hacía falta leer tus versos tan precisos, muy bien escritos y de singular belleza. Inédita.
Un abrazo
Mucha belleza desprenden las estrofas de tu lindo soneto amigo Jhon
Un placer pasar por tu portal...
Un abrazo de amistad de Críspulo...
El Hombre de la Rosa...
John muy hermoso tu soneto.
es profundo tu sentir, gran poema,John un gran abrazo amigo querido
tqm.
rosamary
Excelente y maravilloso soneto John.
Mi saludo.
Hugo Emilio.
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