La costumbre del tiempo y las palabras,
Los paseantes y la doctrina de las noches,
El acercamiento del amor y el lenguaje
Intraducible de lo bello. Nada quedará
Eterno en ninguna memoria. Se borrará
El suicidio de Werther y la complejidad
De la lingüística que es una matemática
Inútil. La muerte es la única medida
De todas las cosas. Nuestro destino es
Mutuo y de arena. Es el de Shakespeare
Y el de Marlowe, es el de la persona
Que cruza a nuestro lado la calle.
¿Habrá otro tiempo más allá de éste
Que tiene horas precisas de nuestra
Unión y nuestra renuncia? Tu olvido
Es una muerte más profunda y más
Diversa. Tu amor fue en mi torpe
Mano un revólver.
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Autor:
Joseph Octavius Moral Lope (
Offline) - Publicado: 2 de noviembre de 2014 a las 22:47
- Categoría: Amor
- Lecturas: 114
Offline)
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