Quiso escribir muchas palabras,
pero aquella pluma no quería bailar...
el ritmo de la canción cursiva
se había esfumado,
los sonetos de verdad ardían
en un sueño de cielos acabados,
aquellos escombros de alegría...
daban un último grito a
encontrar la voz,
aquella en que el perfume
de los vientos, de las hojas y
los perplejos dedos,
daban su último auxilio
a la expresión de un enorme
y trágico deseo.
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Autor:
Capibara (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 23 de noviembre de 2014 a las 13:40
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 69
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, lyi roseblue, Viviana_ccg
Offline)
Comentarios3
La hoja sin letras es blanca y pura porque no sabe hablar... amigo Ferbipe...
Muy grata la lectura de tus letras...
Un abrazo de tu amigo Críspulo...
El Hombre de la Rosa...
El mayor tesoro es una hoja en blanco...Siempre y cuando exista la más pura inspiración. Gracias por pasarte amigo Críspulo, un gusto que pases por este mi rincón.
Un abrazo. Ferbipe.
Quiso escribir muchas palabras,
pero aquella pluma no quería bailar...
el ritmo de la canción cursiva
se había esfumado,
los sonetos de verdad ardían
en un sueño de cielos acabados,
aquellos escombros de alegría...
daban un último grito a
encontrar la voz,
aquella en que el perfume
de los vientos, de las hojas y
los perplejos dedos,
daban su último auxilio
a la expresión de un enorme
y trágico deseo.
Me gustooo muchooo
saluditos y buen día : )
Te agradezco tu lectura Iyi...y más aún que hayas podido disfrutar de estos versos.
Un abrazo. Ferbipe.
un gusto para mi.
Saludito : )
La suerte es como el destino...?
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