El niño que no quería nada

 Inocente mira el presente,

aún su futuro no florece.

Es temprano en la mañana,

de una vida media larga.

 Todo afuera luce hermoso

con árboles y flores,

pero al niño no le gusta

ni la gente ni los soles.

Las lunas son iguales y contarlas no le cuesta,

las montañas lucen gordas, lucen altas.

Los dedos no los cuenta con las manos,

una mano raya, y la otra escribe;

sobre un mapamundi marcado por presiones.

El niño no le gusta que lo mimen, se enoja,

y no quiere razones para dar aplausos.

Al niño le gusta que le adulen, aunque diga que no;

cuando hizo un cuadro, nadie se rió.

Le dices quieres esto, y dice sí, dame paz;

le dices qué quieres, y dice no sé, dame pan;

Al niño no le gustan los extraños,

y cuando extraña no lo dice, solo va a llorar;

Y no le gustan los autos salvajes, le gusta caminar.

Si lo miras verás,

Que sus ojos son eternos, dicen más que la hora exacta;

que su cabello luce negro como mil espacios interestelares;

que sus manos son el arte, como cien figuras preciosas;

y sus mañas son elegantes, como elefantes pintores.

El niño es melancólico como la música medieval;

y cuando está solo se pone triste, como Caballero Templario;

cuando esta acompañado se pone alegre, como can,

Y siempre dice no, aunque lleves pastel de arroz.

El niño está triste, su papá no llegó;

y quería un abrazo aunque diga que no;

siempre quiere abrazos, aunque huelan a misterio,

aunque marquen tanta distancia en kilómetros.

No le gusta el frío polar, ni menos el ártico,

no le gusta ni siquiera el calor ecuatorial.

El niño tiene sueño, y dormirá en un manantial,

y sin abrazos por esta noche, tendrá que descansar.