miradas

Ya no hay poemas. Ya no hay silencios que habiten la mirada de los gatos que husmean. Ya no hay un solo reloj que sepa de fechas especiales. El dolor lo ha escondido todo. Se lo ha llevado todo. Ya no hay gatos felices en la mirada. 

Los gatos felices. La hierba que arde afuera del recital de un concierto de jazz. Y yo no estoy en ningún lugar en el que quisiera. Ni me prolongo en el arte, ni ardo en el caos que me impulsa a ser bosque sobre mi mano de incienso. Estoy sin estar. Estoy en vos. Estoy sentada encima de un tejado rojo, viendo al mundo amanecer en la mirada de un gato.

Los gatos tristes. Se vierte la herida. El pan se sirve con leche sobre una mesa vacía. El vientre es una flor que alguien olvidó en el camino. El camino era una piedra que ese mismo alguien arrojó al cielo y la hizo estrella fugaz. Y vio extinguirse su deseo. Como deseo del deseo, que se esconde en el miedo. La estrellas que son apócope de momentos de dolor, y felices los llamamos recuerdos. Mi mirada de gato tiene una orilla de cielo.

Los gatos son cadáveres. Son cadáveres de amor que se arrastran por deseo. Los gatos son enigmas fugados de la noche. Son respuestas que intentamos arrastrar a preguntas que no existen. Son respuestas que coexisten en la inercia de la salvación. Mi mirada es un gato ahogado en la laguna de la noche. Espejismo de herida. Espejismo de beso. El beso se acaba. Abro los ojos. Solo era mi espejo, nunca fuiste vos.

Mi mirada es un triste gato ciego refugiado en la epítome de su dolor.