Oda A La Mujer Afilada

cuan afectivo suelen ser los diarios

que se escriben todos los dias,

son los guiones beneplácitos

de la jornada, del sentimiento.

las páginas se agitan y crecen,

menguan, se reescriben a si mismas

con las lágrimas del dia anterior. 

Ellas solas se atascan y se igualan,

se anuncian y se resguardan

del frío que las acecha;

y también se escapan,

porque la lógica que induce

este frío con sus tinieblas

es la de estar triste

todas las noches.

También es la lógica propia

del lastre, de arrastrar

recuerdos y mantenerlos,

de asesinarse recreandolos,

de revivirse reviviendolos.

Pero tu, que ni viajas

ni te detienes, solo esperas

de mi la desprotección

para asestar palabras,

lanzarlas en granadas 

o dispararlas en golpes,

es propio de ti despues de todo,

si.. el herir el poco amor

que me ha quedado para darte.

cuan pesadas son las lagrimas

cuando nacen de las traiciones.

cuan pesados son los sueños

cuando mueren entre visiones.

cuan triste es la algarabía de tus palabras,

cuando las creo rosas floreadas

y las veo negras y venenosas

como las serpientes.

al final eso va de la mano

de la misma lógica que rige los calendarios

y los guiones diarios que se escriben solos,

cuando pasa el dia y no sé nada de ti,

y cuando sé de ti mas de una lágrima

o un respiro, o mas de un simple

momento que te describió,

en medio de un argumento moribundo

de un corazón que te necesita.