Como hierba de monte, ¿Esto es para mí?

¡Que idiota me siento!

Cien gentes y

Mil actividades,

Tacones, botas y zapatos

Sobre piso liso lustrado.

Vaivén de todo el día,

De todos los días hechos rito,

 hechos “vida “que en mi naufraga cuando de bruces la encuentro,

Saludo indiferente

y vuelve a navegar porque alguien dijo…

 

Y... ahí marcho,

En el mismo barco,

Sobre la ronda de mis mares,

Frente a mí corriente,

Cada vez más opaca,

Cansada,

Con la cara bruna.

 

Moho oficinesco

Me tiñes con tu esencia,

Esbozas hipócritas sonrisas,

Otras inocentes,

Y en mi cara no dibujas nada.

 

¡Nada!

es el reflejo de todos mis matices,

Mujer sin facha,

Respiras lo que debes.

 

Veneno...

Sinónimo de cada día,

Antónimo de mi corola verde-tierno,

De mi centro,

Aquel que no florece

bajo la sombra de los ojos porque es pecado,

Entonces me marchito,

Me hago espina,

Como hierba de monte,

Tan frecuente…

 

¿Esto es para mí?

Esto es para todos…