Amor a banda

AMOR A BANDA

 Valkirias de cama y cuarto

dos cubalibres de ron-.

Mini short como reclamo

y bragas de quita y pon.

Lleva el sexo depilado,

dispuesto su contador

a marcar lo recaudado

por fingir que eso es amor.

Hay un sin sabor de espanto

cuando acaba la función

porque después que has pagado,

fin de la interpretación.

Un papel, representado,

de caricias de ocasión

y el calor de un cuerpo helado;

todo se nos olvidó.

Pero es que el vino se ha agriado

y en la fruta no hay sabor,

la flor ya se ha marchitado

y es daltónico el pintor.

La Gioconda está llorando

pues su sonrisa borró

un crudo Viento Solano,

más que viento es un ciclón,

en un infantil verano

que no vio salir el sol.

Embalado y cuesta abajo,

con hambre, sed y sudor.

Es mi noche un docudrama

triste y desalentador,

una medicina amarga,

un silencio atronador,

una paloma sin alas,

un pecho sin corazón,

una vigilia forzada,

un paraíso sin Dios.

Ni un gemido, ni un espasmo,

ni una pizca de emoción,

ni tan siquiera, un “te amo”

que suene a insulto al amor.

A los que vamos por sendas

sin sonido y sin color

y, sin relieves ni esencias,

sufrís como sufro yo,

os pasaré una receta

y una que otra dirección

donde, en llegando a las puertas,

sin consultar al doctor

vereis cómo, a ciencia cierta

se alivia nuestro dolor

con sonrisas que despiertan

un aroma embriagador

que sin verdades a medias,

sin sospechas ni rencor

se enredan en las caderas

de un placer devastador.

Y junto a una piel de cera,

olvidados del sudor,

del fracaso y las tinieblas,

la vergüenza y el temor.

Sin prejuicios ni rarezas,

sin pecado ni oración,

sin inciensos y sin velas,

sin milongas ni sermón.

Porque siempre estarán ellas,

firmes al pie del cañón,

dispuestas, lindas y bellas.

Las obreras del amor.

Viento de Levante