SI ME PREGUNTAS QUIEN SOY?

 

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Roberto Reyes Cortés.

EL ALEMAN AL ATAQUE........ 

 

Si me preguntas quien soy.?

Te diré muy simplemente,

no lo sé, no lo recuerdo.

Tal vez en algún momento,

yo fui alguien de importancia,

que tenia buena ropa

y una marcada elegancia

o tal vez un pobre nadie.

 

Pero si me miras ahora,

a lo mejor no me crees

y piensas que estoy creando,

historias y adornos fatuos.

 

Pero no seas tan ingrato

de evaluar con lo que miras,

que el tiempo es enemigo,

del joven y del mendigo.

 

Al primero lo envejece

y el segundo muere de frio.

Aquel que cree ser un guapo

y mucho mira el espejo,

a ese ya lo veremos

cuando transcurran los años

y en lugar de su belleza

tendrá una piel reseca,

unas manos como ramas,

que por tiesas tiran todo,

y cuando pase a tu lado

con su raro caminar,

va brincoteando en el pasto,

como si andara en el lodo.

 

Será aquel que te dice a diario,

“Adónde te conoció” ¿

y el por qué de las banquetas,

que ahora ya son más altas

y las cuadras a tu casa

las alargó el constructor.

 

Ese día llegará cuando estés,

entrando a un carro

que es del hijo del vecino,

porque el tuyo ya no existe,

porque anteayer lo vendiste,

cuando hallaste comprador.

 

Ese día llegará,

no tienes por qué dudarlo.

 

Pero déjame pensarlo,

a lo mejor ya descubro

lo que soy o lo que he sido.

Si me dejas meditarlo,

tal vez yo caiga en la cuenta,

y te pueda convencer.

Que soy un pobre poeta

que quiere escribir canciones

para cantar las parrandas

con la música de orquesta.

 

O un flojonazo de marca

que no gana ni un centavo

para llevar a su hogar,

pero que a diario pregunta,

a su vieja compañera

que hay hoy, para comer?.

 

Qué cosas tiene la vida,

esa vida tan rastrera

la que unas veces te alegra

y otras te vapulea.

 

Cuando volabas cometas,

que planeaban por el aire,

y los hacías muy bonitos,

con rajitas de madera

con un papel amarillo,

con larga cola de trapo,

o jugabas con canicas

en el hoyito de tierra

a donde entraría el matón,

y tus trompos que zumbaban

cuando tú los aventabas

para sacar de la raya

al contrario juguetón.

 

Ah que tiempos tan hermosos

cuando en vez de irte a casa,

escondías tu mochila,

que era de ixtle forrada,

tomabas la resortera

y te ibas caminando

y saltando como grillo,

rumbo a esos campos floridos,

donde siempre había un río

para darse un chapuzón.

 

Y al regresar a la casa

con la ropa aún mojada,

aguantar los cintarazos

que te daban en las nalgas

que te ardían y dolían

como para jamás olvidar:

que las pintas descubiertas

y la ausencia de la escuela

se castigan con rigor.

Pero hay, que tiempos aquellos,

pero hay que cosas señor.

Cuando llegaste del pueblo

con ese tu cuerpo flaco,

no acostumbrado al calor

porque eras indio nativo,

de las montañas del centro,

donde el frio es de rigor.

 

Y no habían bicicletas

y las calles de los pueblos,

eran de tierra molida

y de piedra de los ríos

y en ellas tu caminabas

sin que un carro te golpeara

y no estaban en las esquinas

ningún poste o farol,

que te dijera que pases

o te parara en el sol.

 

Pero hay que tiempos aquellos

que todo nos asombraba,

cuando decían que en el circo

“había una mujer barbada”

o las “cebras con sus rayas”

y “camellos con jorobas”,

y “los caballos” aquellos:

que en dos patas caminaban;

en tanto que aquel payaso

al publico entusiasmaba,

con sus blancas ocurrencias

y sus chistes de cajón.

 

Y el espanto de la gente,

cuando una “rubia preciosa”

sobre una cuerda templada,

caminaba como “diosa”

a una varilla agarrada.

 

Ah: que los días del circo,

ah que vida tan preciosa,

aquella, que nos tocara.

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