El poeta y su viejo piano.
En un piano añejo empolvado,
entre polvo son sus huellas,
en gotas del polvo lo mojado,
notas de un cielo sin estrellas.
No hay colores para la lluvia,
de aquel escritor encorvado,
sus manos lleno de utopías
andariego… Camino andado.
Alzo sus ojos a su primavera,
y oye su melodía de antaño,
la imagino por vez primera
Entre las sombras sus desvelos,
a saber que ella la flor de su niña..
tiño de blanco sobre sus cabellos.
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Autor:
ojitos verdes (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 10 de abril de 2015 a las 17:31
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 142
- Usuarios favoritos de este poema: Poemas de Pepita Fernández, andres fernandez ruiz, ClaudiaAlheli, victolman, Trovador de Sueños ...y realidades., Edmundo Rodriguez, alicia perez hernandez
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