sin fecha

Que importa la fecha de hoy,

Y la ruinas de su prisa demolida,

Las cutre figuras, que preguntan la memoria,

Aguardando tardes de domingo como estas,

Grises y sin nada, solas a la sombra, de soles y los viudos arboles,

Que reposan frente a una hoja vacía y un lejano esfero,

Los reglones por llenar del vacío,

Y los silencios de tardes como estas de domingo,

Que importa al caudal del tinte derramado en la escritura,

Si fatua se desvela la ironía,

Y las palabras solo trascienden al mar, y la desidia,

Si desnuda, esta tarde, no me importa,

Ni en qué día estamos,

Si en un mes allende,

O en una lejana muda,

Esperando paciente, por fin una tarde alegre o de amargura.

Que importa la savia la derramada en horizonte,

Cuando eres un hombre sin nombre,

Con soledad, cargada al lomo, y al pudrir de corazones,

Que importa la vida cuando al lado,

Ves morir y aumentar un numero en la estadística,

te sientes tan poco al ver tras la pantalla,

la realidad ufana y no poder hacer nada,

pero es cuando nos damos cuanta, que tenemos armas,

la mas grande, las palabras.