Cuando el poeta nace, nace un sueño
para cantar. Las flores y jardines,
rosas doradas, pálidos jazmines
cubren airosa el alma.
El verde leño
de nuestra hoguera enciende, brilla, humea
y un festival de luces se aposenta
en la cocina del amor. No cuenta
el humo negro de la chimenea.
Árboles yertos, nubes en el cielo
acompañando el fruto del anhelo
y brilla igual la noche con el día,
son ambas una sola melodía,
no dejan de roer el mismo velo:
el velo casto de la poesía.
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Autor:
Marcos H. (Seudónimo) (
Offline)
- Publicado: 22 de mayo de 2015 a las 00:53
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 41
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