Los versos cuchichean,
hablan entre ellos, de sus cosas,
Un verso que escapó de un poema muerto,
se consuela con el hermano que nunca tuvo:
" Los cielos que no me han amado,
cubren el suelo que no he pisado"
Ellos se entienden:
"Miraba la luna, era una luna perfecta,
pero se desvaneció y en su lugar
un satélite herido"
Se suma a esta tertulia de locos,
el verso caído de un otoño cualquiera:
"Las rosas dejaron de oler,
en su lugar madreselvas con olor a alquitrán"
No los entiendo, podrían formar,
un grupo de locos, o poetas viejos
o ingenuos picapedreros:
Solo sé que no quieren ser escritos,
quieren permanecer en el anonimato,
de un diario, de la cuartilla
de un niño que se escapa por la ventana
de las atroces clases de matemáticas.
" Quisiera ser el verso que no soy,
que me escribieran los poetas
que no me han escrito,
para dormir sobre los pies que no he acariciado"
http://perrosdepaja-angel.blogspot.com.es/search?updated-max=2015-05-07T09:31:00-07:00&max-results=7
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Autor:
Adolfo Lisabesky (
Offline) - Publicado: 23 de mayo de 2015 a las 11:05
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 19
- Usuarios favoritos de este poema: pani
Offline)
Comentarios2
Genial. Me encantó.
Saludos buen poeta.
A usted por tanta generosidad, saludos
EL MEJOR VERSO PARA UN POETA ES EL QUE AÚN ESTÁ POR ESCRIBIR...
siempre escribo con la esperanza de haber escrito ya mis peores versos, saludos
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