Tú, linda casa que amenazas ruina,
que a forasteros les brindas tu portal,
que de aquí sean o de marte te da igual,
que vendes el placer en cada esquina.
¡Pobre mansión compuesta de argamasa
chamuscada por sol pero sin toldo,
que bailas al vaivén de alguna brasa
y observas las pavesas y el rescoldo!
Cada día que pasa es tu morada
aceite de un candil que se consume
para de inanición morir ajada.
Del cigarrillo la última calada
a expensas ya de que esa luz se esfume
y ponerle un bozal a tu almohada.
©donaciano bueno
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Autor:
donbuendon (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 14 de julio de 2015 a las 01:51
- Comentario del autor sobre el poema: Ese oficio, dincen que el más antigua del mundo, tiene una triste decadencia.
- Categoría: Triste
- Lecturas: 21
- Usuarios favoritos de este poema: pani
Offline)
Comentarios2
Es un bello poema, calgado versos llenos de melancolía , por una vida que se apaga, por los años de placer que día día daba.
Un saludo Shira
Excelente tu soneto Donaciano. Un abrazo
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