Último Poema en Poemas del Alma... (Sin editar, no es requerida, es como una tetera a fuego o presión, así en mis primeros poemas acá, me lo comentó una amiga llamada Gretel...

Los sueños también son edificios de grandes alturas,
como también lugares de memorias que albergan un sin número de actos y vivencias, y en ello siguiendo la línea, los sueños también se hacen ruinas, cayéndose todo..., [Todo], convirtiéndose en lugares donde "alguna vez" perduró lo imposible[...]

Por eso sigo escribiendo, no desde mi ausencia..., quiero saber que es la libertad de verdad..., no hay sueños felices, la felicidad existe, tiene diferentes colores, diferentes olores y diferentes depósitos de carne..., pueden haber apósitos que parchen la sangre que has derramado de más de tu pecho..., no todo es "de cuadritos" hay una verdad fuera, de esas que no se buscan por "Miedo", miedo es una de esas palabras que quiebran lo que es el amor y también la pasión..., (no siempre escribiré así), hoy estoy drogado o con toneladas de licor en mi sangre, estoy rompiendo la reglas, viajo a una velocidad del pensamiento que me es imposible parar, eludó mis responsabilidades, es mi pasión, quiero sentirme libre en éste terrible espacio en blanco..., hoy todos los que conozco están ruborizados de felicidad, yo quizás también, cómo no, pero estoy enfrascado..., sé que no soy el "mejor tipo" pero tampoco el peor..., la vida tiene diferentes texturas, diferentes sensaciones, tristezas y alegrías..., ilusiones y hechos..., tiene de todo lo que uno se podría inyectar para evitar la enfermedad frustrante de caerse siempre, o de quizás comprometerse en la adicción de amar o soñar..., [yo ahora soy un punto blanco y vacío en una extensa hoja de papel con muchos versos confusos e invisibles], me siento terrible..., y no sabés cuánto..., soy demasiado sensible para ti..., soy demasiado insensible para ti..., nada es perfecto...,
hasta el paraíso se derrumbó hace siglos,
esos ángeles fueron vomitados por la restricción del libre albedrío,
ángeles caídos en sus apellidos,
toda una confabulación en contra de la libertad...,
la rebeldía uno de sus pecados...,
[ya no sé que es pecar...]
ser feliz y perseguir un bien por esa felicidad plena
es pecar en el terrible sentido de la palabra...,
yo no optó por ser libre...,
quiero ser feliz, aunque la ilusión se haya quebrado del lente óptico del enfoque del mañana..., el enfoque parecía nublado, algunas lágrimas querían ser libres,
me contuve y sonreí remordiendo mis entrañas..., aunque todo estuviera nublado..., seguí caminando junto a mi guadaña querida..., y siguiendo el guión de la vida, esos sueños son grandes edificios que siempre conocen el aroma de la tierra y la gloria..., yo siempre tengo una armadura..., de huesos, me protege de las caídas, siempre conecta lo que escondó con lo que en realidad debería decir..., y como grandes edificios también se convertirán en ruinas, en lugares donde quizás alguna vez se hizo hasta lo imposible..., se equiparon promesas, frases, deseos y emisiones descontroladas del alma y las ganas del corazón de combatir su claustrofobia emocional..., todo era "casi" perfecto, quizás éste muy sensible..., pero lo he soñado tantas veces, he soñado como se quiebra el aire, como las mariposas vuelan decapitadas hacía la luz del sol y sus alas son el manjar de los mártires encapsulando sus corazones por culpa de la agresión asintomática del amor..., es una palabra para los acomplejados del sentimiento más puro, como también es un sentimiento para los masoquistas de lo más perfecto que aún llena de dicha o crea un vacío en ellos..., es triste, es feliz, es blanco o negro, es azul o púrpura, es caer, es volar, es saltar, no sé cuál es la fuerza del salto, pero de alguna forma tendrás que caer, y el porrazo se siente hasta en los huesos, tus entrañas se revuelven de una manera magistral, es como el fiel acto de la creación para algunos científicos, y luego todo queda en su lugar, siempre se van gestando nuevos alcances, nuevos logros, nuevas metas, nuevas sorpresas, 
ser un niño y devorar con los dedos y la ansiedad el preciado obsequio por la vida,
reíre a carcajadas por cada latido que se pulsa de júbilo por la emoción...,
sentirse nervioso ¿Por qué no?
ver lo que hay dentro de esas cuatro paredes...,
y sonreír...,
aunque no haya nada en ese círculo cuadrado,
siempre hay un significado,
siempre una definición,
siempre
un
libro
que 
jamás
se
ha
terminado de publicar...,

amar es una dicha, una pasión...,
es libertad aunque sus estereotipos digan lo contrario,
como comparando el poema de "Alejandra de la Jaula"
aunque su poema representa algo de otro tema...,
esa jaula es parecido desde otro enfoque...,
el destino es una terrible jaula con barrotes de actos maldecidos,
y el amor está como el ave que aún no sabe volar y lo olvidó,
en cautiverio la felicidad plena
se agota como el beso que le llenó todos sus posibles vacíos, del ayer, del presente y del mañana...,
no estoy triste [No sé como me sienta]
quizás esa acústica me ponga terrible...,
"Sé que no lo he sido, pero al menos lo estoy siendo"
no sé en que latitud o región, pero al menos sigo mis ideales,
sueño
con las ruinas atestando mis ojos nocturnos,
me muero,
no sabes cuánto,
el dolor es una piedra puntiaguda
que uno no la deja caer en otra persona,
es como sí se quisiera que siempre estuviera aprisionando el corazón...,
duele, mi sangre laté sentimientos,
es amargo y frío, el vino me sabió así hoy...,
y no era vinagre lo que se colaba por mis venas y arterias
sino que, eran las viñas que aún no conocían sobre su paraíso
pregonados de mudas decepciones...,
mi ilusión se quebró,
hay luz, se cuela entre los quiebres del cristal...,
choca en muchos vértices,
se hace muchas como en ninguna...,
el color es imposible de explicar...,
es bonito desde el sentido más horrible de la palabra...,
muchos colores, ilusiones...,
y aquí estoy tarareando el bis de la canción que no me sé...,
siento frío,
no sabes cuánto...,
me congeló...,
y muero,
como todas las noches...,
muero sabiendo que el ciclo se tornó cuadrado...,
se queda detenido en una esquina de sombras y fantasmas...,
muero orillado como un vagabundo emocional,
he sido feliz, no sabes cuánto,
y muero como nadie que ha nacido...,

Adiós ilusión.