LA VIDA

He ido marcando con cruces de fuego el atlas blanco de tu cuerpo. Mi boca era una araña que cruzaba  escondiéndose en ti, detrás de ti, temerosa, sedienta. Historias que contarte  a la orilla del crepúsculo, muñeca triste y dulce, para que no estuvieras triste un cisne, un árbol algo lejano y alegre. El tiempo de las uvas, el tiempo maduro y frutal. Yo que viví en un puerto desde donde te amaba la soledad cruzaba de sueño y de silencio. Acorralado entre el mar y la tristeza. Callado, delirante, entre dos gondoleros inmóviles. Entre los labios y la voz, algo se  va muriendo. Algo con alas de pájaro, algo de angustia y de olvido. Así como las redes no retienen el agua. Muñeca mía, apenas quedan gotas temblando. Sin embargo, algo canta entre estas palabras fugaces. Algo canta, algo sube hasta mi ávida boca. Oh poder celebrarte  con todas las palabras de alegría. Cantar, arder, huir, como un campanario en las manos de un loco. Triste ternura mía, ¿que te haces de repente? Cuando he llegado al vértice mas atrevido y frío mi corazón se cierra como una flor nocturna.