A los poetas

A veces me lo he preguntado también

pero concluí, que todos están equivocados,

los poetas no tenemos un don

o alguna clase de talento

no somos más que ataúdes y sábanas blancas,

nacimos en deuda con la tristeza y la muerte

saben que las necesitamos

no nos dicen que nos necesitan,

la realidad esta intoxicada

no se puede ver en el espejo.

Los poetas podemos llevarte

al borde de la eternidad en solo un verso,

evitar que se queme el cielo por la luna,

se marchiten las nubes con el sol,

sabemos que cualquiera convierte

la tierra y el agua en barro,

pero solo los poetas podemos cambiar de color

los ojos de las estrellas en tu imaginación,

formamos con el humo y el café

burbujas llenas de filosofía

de las que jamás revientan.

Somos expertos en plumas;

las de los búhos

escriben versos sabios en color gris,

las de las águilas,  poemas de amor libre

de esos que les gustan a las mujeres casadas,

a veces escribimos con cenizas de luz

pero sabemos que la mejor tinta

es la piel de una mujer.

Los poetas debemos venderte

la soledad y la tristeza

como sustituto para respirar

y como hueco, para que tu corazón

no se llene de amor y otras porquerías,

enseñarte que solo la oscuridad

te obliga a cuestionarte, es la madre del pecado

la ausencia de la segura ignorancia.

Y por último estregarte a ella

que sabe que la altura no te acerca a dios

sino la velocidad con la que caes.

Que los poetas muertos escriban a la vida

que yo aún deseo esa libertad

donde están enterrados,

que el viento escriba a los arboles

y sus hojas a las estaciones

que la vida es hermosa

pero no en este poema.