Erato acudes a mí,
siempre si estoy desecha,
o en extremo feliz.
La moderación es curso,
que te distancia de aquí.
Solo escribo con mi sangre,
o sin parar de sonreír.
Lágrimas o carcajadas,
motivaciones sin fin,
la falta de emoción,
apaga cualquier corazón.
Qué sería de los poetas,
sin el odio y el amor,
ambos son dolores negros,
que atizan la inspiración
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Autor:
CVP (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 25 de septiembre de 2015 a las 13:30
- Categoría: Amor
- Lecturas: 28
- Usuarios favoritos de este poema: nelida moni, Claudia800717
Offline)
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