Enterrado con paladas de tierra,
está guardado lo muerto en su tumba,
todavía escapan sus olores,
unos son de rosas, otros de ortigas.
No quiero escarbar, no quedan semillas,
en el afán de vivir, se murieron,
quedan cáscaras, se vuelven cenizas,
con el paso del sol y de la luna.
Donde se cultivaron los extremos,
señal en la superficie del suelo,
brotaron espigas, también malezas,
en cosecha, separación de especies.
Cultivos y malas hierbas en la vida,
ambos existen, como dos simientes,
la vida es como un juego de las siembras,
los frutos son herencia que tenemos.
En el ajedrez que todos jugamos,
cada partida aprendemos a vivir,
a veces doy jaque, en otras me lo dan,
el juego sigue, cambian jugadores.
EL POETA DEL AMOR. 29 10 15.
CABO SAN LUCAS, BCS. MÉXICO
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Autor:
arturo maldonador (
Offline) - Publicado: 29 de octubre de 2015 a las 23:08
- Comentario del autor sobre el poema: La vida es un juego, y el más importante porque es es de cada quien. Está coloreado por el arco iris. Del blanco al negro, así se va desarrollando. Se gana, se pierde o se empata y sigue el juego, otros ocuparan la mesa donde se desenvuelve el juego.
- Categoría: Amor
- Lecturas: 57
- Usuarios favoritos de este poema: soki, nelida moni, El Hombre de la Rosa
Offline)
Comentarios3
Querido Arturo,
así mismo es, la vida es un juego. Hermoso. No sabes cuanto me alegra verte.
Besos y abrazos, Soki
Hermosa muestra de tu talento poético amigo Arturo Maldonador...
Un placer leer tus lindos versos.
Un abrazo de sincera amistad.
El Hombre de la Rosa
Gracias, la atención y gentileza, sabiduría que el tiempo fecunda en ti. Saludos.
Gracias espiga dorada. Tanto tiempo sin usar estos medios que ahora no puedo entrar a facebook, ni a mis correos, uno de yahoo y otro de hotmail.
Pronto te platicaré las experiencias de la vida. Ajedréz es parte de ellas.
Ya te preguntaré como recupero esos correos. Estás en mi recuerdo.
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