Y nada vuelve, excepto ella.

Me besa,
lo hace fuerte,
después muerde
y se lleva un pedazo de mi vida.

Es linda,
quizá le faltan ojos,
son pequeños
pero me dicen tanto,
aún más que toda esta jodida ciudad.

-"Has tardado tanto"
lo dice, sonríe
y le llueven luces por las pupilas.

Imagino,
que habla de su vida
y es que siempre me distraigo en el camino
y pierdo toda la poesía,
en algún jardín
o en algún pasillo
huérfano de nuestros cuerpos
buscando alguna metáfora,
quizá la más bella
para adornar su cuerpo.

Siempre la puntualidad
se traga mis pasos
y hace algún tiempo
tropecé con unos cabellos
color atardecer
y perdí dirección,
a su existencia,
a su amor.

Olvidé su aroma
y cegado
intenté perseguir un sueño
uno con ojos realmente enormes
y boca color carmín.

Lo soñé,
aún con la certidumbre de ser imposible.

La soledad,
fue resultado de aquella aventura.

Se ha hecho costumbre estar solo
y que todo lo que más quiero,
aunque sea con mis entrañas,
tenga que irse.

Y nada vuelve,
excepto ella
que siempre se mece en la luna
y duerme abrigada con mis palabras.

Ella,
que me besa y reclama mi tardanza
junto con aquellas caricias
que pensando en otras
jamás le dí.

-"Pudimos ser tan felices"-
entrecorta su voz
y golpea fuerte,
ahí,
donde todos tienen un corazón
menos yo.

La beso,
mientras el viento
se encarga de sus cabellos.

Los desordena
y le planta estrellas en cada hebra,
en cada mechón
que resbale
atrevidamente por sus mejillas.

La quiero,
aunque su perfume
sea a mujer de otro,
aunque lama mis cicatrices
y abra cada una de ellas.

La quiero,
aunque después de todo se marche.

Porque siempre es así,
porque alguien que supo llegar a tiempo
la espera en algún hogar de blancas persianas
para cumplir con todas las promesas
que solo bajo las sábanas se hacen realidad.

Por que aunque de lo perdido
nada a mi vida vuelve,
ella si.

-"Tonto, tardaste tanto"-
y su voz
como un eco eterno
hace nido en mis oídos.

Y la poesía deja de importar,
mientras nuestra desnudez
nos hace presos del amor.

Alguien la espera
en algún lugar que no conozco
y así esta bien.

Lo sé,
por que tuerce sus labios
y pide que cierre mis ojos
y yo,
se que al abrirlos
no estará más.

Es mágica,
por eso duele tanto tenerla cerca
y tener que parpadear.

Y se marcha,
haciendo música con sus tacones
en cada uno de los escalones
que huyen de mi fracaso.

Se marcha,
pero se queda su aroma
y una tristeza inmensa
que amenaza con ocupar
el vacío de mi cama.

Y yo,
tumbado de espaldas sobre el sofá,
he clavado mis ojos a un techo que prometía un rocío
y he mordido mi lengua
asesinando a toda una multitud de versos
que habían secuestrado mi garganta
y he comenzado a escribir un poema,
uno para ella
aunque esta noche,
la humedad y la composición
mojen mis recuerdos
y mi olvido.

©NicolásRangel/Reservados todos los derechos. Nov.2015.