Qué extraña manera de estarse muertos. Quienquiera diría no lo estáis. Pero, en verdad, estáis muertos, muertos.
Flotáis nadamente detrás de aquesa membrana que, péndula del zenit al nadir, viene y va de crepúsculo a crepúsculo, vibrando ante la sonora caja de una herida que a vosotros no os duele. Os digo, pues, que la vida está en el espejo, y que vosotros sois el original, la muerte.
Mientras la onda va, mientras la onda viene, cuán impunemente se está uno muerto. Sólo cuando las aguas se quebrantan en los bordes enfrentados y se doblan y doblan, entonces os transfiguráis y creyendo morir, percibís la sexta cuerda que ya no es vuestra.
Estáis muertos, no habiendo antes vivido jamás. Quienquiera diría que, no siendo ahora, en otro tiempo fuisteis. Pero, en verdad, vosotros sois los cadáveres de una vida que nunca fue. Triste destino el no haber sido sino muertos siempre. El ser hoja seca sin haber sido verde jamás. Orfandad de orfandades.
Y sinembargo, los muertos no son, no pueden ser cadáveres de una vida que todavía no han vivido. Ellos murieron siempre de vida.
Estáis muertos.
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Autor:
John Morales (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 13 de noviembre de 2015 a las 07:31
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 25
- Usuarios favoritos de este poema: kavanarudén, Maria Hodunok., María C.
Offline)
Comentarios3
Profundo y sentido
Una prosa poetica llena de fuerza, de sentimiento ante una realidad.
Un abrazo
kavi
Un poco complicado, pero muy bien realizado.
Difícil es poder entender bien estas letras John, pero vos sos el maestro, y nosotros solamente leemos para ir aprendiendo un poco de esta filosofía de vida.
WOW, me gustó.
Abrazos.
Si como dice mi tocaya MARÍA algo complicado, pero muy bien elaborado, para mi tu pluma es divina....y para todos que duda cabe amigo poeta.
Un feliz martes
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