Érase una vez yo,
un yo con sabores agrios en la boca,
un yo libre que se queja de ser libre,
un yo que no valora lo que tiene,
un yo quejica, envidioso y pendenciero,
un guerrero que se pasa al enemigo,
un pobre diablo,
un mezquino,
un hijo de la historia que reniega de su historia,
un paso atrás atrás atrás y más atrás,
un saltimbanqui que no merece lo que tiene.
un yo estúpido y farsante,
un yo que no sabe de raíces,
un yo que por no saber no sabe lo que tiene,
un yo que no quiere ni sabe lo que quiere,
un botarate, un gilipollas,
un espejo de idiotas,
un "podemos" hacer y no hacemos.
un un un un un yo con derechos sin deberes.
un espanglis espanyol que da por culo.
Y lo damos, y ahí estamos.
Esta es la historia de un cuento que no es cuento.
Es la historia de cuentistas, nuestra historia.
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Autor:
Eibaoga (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 15 de enero de 2016 a las 13:00
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 213
- Usuarios favoritos de este poema: El Hombre de la Rosa, JoseAn100
Offline)
Comentarios2
Muy bueno Ey, tambien.... yo soy expañol, expañol, expañol, yo soy expañol, expañol, expañol.
Gracias por tu apoyo y tristeza por la historia de un cuento que no es cuento. Un abrazo.
Yo también soy Español de pura cepa y no me gustan los separatismos aunque exponga mi opinión sobre Cataluña amigo Eibaoga..
Saludos de Críspulo
Esa es nuestra libertad y la que nos da esta democracia en la que afortunadamente vivimos.
Un abrazo.
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