RÉQUIEM DE UN CICLO.

Bar Literario






Demos gracias por los cadáveres que alimentan nuestras desdichas;
El cuerpo del Hombre hecho fantasía de esperanza y entendimiento;
su sangre que corroe por la sed de venganza del pueblo en ruinas;
que sostiene el madero secuestrado de la sabiduría artificial,
paz en menudencias metálicas cayendo del cielo atrapado por la soledad
invirtiendo el gozo en el alma, chocando los cristales de los labios
y entre la viruta de lágrimas, cadáveres chocan sus cristales
observando sus hermanos alimentando la paz de unos pocos,
alimentando la salvación del equilibrio cósmico difuso y blasfemo,
alimentando el hambre inconsciente de aquellos que profesan la salvación,

Heme aquí, alzando mis manos, mordiendo mis huesos, cerrando el alma...,
Intentando llegar a [ti], donde quieras que estés, sintiendo mi desnutrición espiritual
de escucharte una última vez, como sí hubiera sido la primera vez
en hablarte cuando mi carne permanece dormida a través de las faúces del conocimiento,
donde no te comprendo, y sin embargo aprendo a escribirte en mis latidos de anemia 
que voy desgraciadamente tatuando en la vibración del aire que no comprendo, pero siento,

Por éso, roguemos a la polución de los sentimientos en vestir de vida la naturaleza muerta
y en desnudar el falo metálico de la corrosión de la carne y el maldito sexo casual y causal.

Que así sea Dios Hemorragia.

  • Autor: Bar Literario (Offline Offline)
  • Publicado: 17 de enero de 2016 a las 05:10
  • Comentario del autor sobre el poema: (En este poema, Polución: Expulsión de semén), a veces pienso que se hacen personas para sobrevivir en vez de vivir, se hacen sin amor, y por un bien común, en otra de las filosofadas, pienso que se hacen soldados en vez de personas, estrictos en su causa y sin esa libertad confundida con la locura, a veces pienso que no somos Poetas, sino que, somos versos que nos vamos haciendo Poemas, y en un total reconocimiento de nosotros mismos, cuando ya entendemos la vida y el alma, en ese pequeño intervalo de tiempo, volvemos a ser Poetas, uno es Poeta cuando se es espermatozoide y nace, cuando se es niño es inspiración y verso, y con el tiempo se es Poema, y en la época de muerte, se es Poeta. Y en relación a la oración del difunto, muchos no entienden ¿Qué es creer? muchos lo atribuyen con sensaciones químicas y biológicas, hasta la física está comprometida en ello, para creer no se necesita saber, si la desdicha se alimenta de la ausencia del ser en razón al amor de todas las masas sean de naturaleza viva o muerta. De alguna forma algunos tachan de ignorantes a los creyentes, pero hasta Einstein dijo algo de la ignorancia que da justo en el clavo "Todos somos muy ignorantes. Lo que ocurre es que no todos ignoramos las mismas cosas", aunque de alguna forma para creer no se necesita saber. Gracias lectores por esta oración a la sangre inocente que baña el crepúsculo de un nuevo y triste amanecer y anochecer. [A veces siento que Dios se desangró de tanta estupidez humana]
  • Categoría: Reflexión
  • Lecturas: 39
  • Usuarios favoritos de este poema: shoss, romo, lucio1588
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