¿Tiene sentido esta tripa de árbol en forma de lápiz,
Esta mesa forzada a serlo o esta hoja amnésica?
¿Qué hacen las cosas aferradas cuando ya no se aferran?
Así es cuando llegas puntualmente ausente,
Y no soy yo quien te ha clamado,
Sino los verbos en sus volcanes calmos,
Las voces en sus diversos sepulcros,
Las luces y sombras autoconvocadas.
¿Qué hacen las cosas aferradas cuando ya no se aferran?
El silencio se convierte en polvo,
Y va cubriendo las almas como diminutas tiranías,
Tallando las iris intencionalmente secretas,
Intitulando cada existencia.
LRL
2-2-2016
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Autor:
Leandro Rodríguez Linárez (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 3 de febrero de 2016 a las 00:56
- Categoría: Amor
- Lecturas: 33
- Usuarios favoritos de este poema: nelida moni, markaid
Offline)
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