Gotas de lluvia.

Los campos están tostados

y todo se va muriendo,

al cielo vamos pidiendo

que llueva para estos lados.

No es tiempo para letrados

si todo se va perdiendo,

provoca salir corriendo 

por los caminos pelados.

Aquellos sueños truncados

de sombras se van cubriendo,

preso de dolor sufriendo

busco mis huellas cansado.

Sólo los rayos perlados

del sol, nos están curtiendo;

y las sabanas ardiendo

para asustar el ganado.

Los arrozales plantados

 callados están sufriendo,

de a poco se van muriendo

y no los hemos cortado.

Pobre del río Tiznados

y el Orituco sabiendo,

que es culpa de un Niño horrendo

lo que nos tiene arruinados.

Aguaceros venteados

sobre la tierra cayendo,

y con sus truenos rugiendo

dejen los ríos colmados.

Y cuando estén desbordados

por las sabanas fluyendo,

vuelvan los peces poniendo

sus huevecillos dorados.

Franklin Joel Blanco Aparicio.

Villa de Todos los Santos de Calabozo.

Venezuela.