La cara es un mapa, marcada de angustias
esa boca habla de penas y dolor
lo suyo es cual libro, de hojas ya mustias
y sus lágrimas riegan...a una triste flor.
En su cuarto frío, de soltera humilde
infinitos deseos que supo llorar
la pasión ausente, no asomó en su rostro
un mudo testigo...el cristo en su altar.
Pasó tantos años esperando un milagro
a base de ruegos, cansada de soñar
las noches tan largas y el ingrato tiempo
enferma su almita...se quiere escapar.
La piel arrugada y sin brillo en los ojos
nos cuentan una historia, que no fue de a dos
sola en la camita de la pieza oscura
nos dice que ella...se muere de amor.
Las nubes arriba, en el firmamento
con letra indeleble irán a escribir
una novela triste, con olor a vida
tal vez entre ángeles...deje de sufrir.
Se dibuja una estela, que vuela hasta el cielo
los duendes se apartan y la miran pasar
ellos son concientes, que el tiempo se ha ido
le llegó la hora...de la gran verdad.
Boris Gold
(simplemente…un poeta)
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Autor:
boris gold (
Offline) - Publicado: 21 de febrero de 2016 a las 12:13
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 62
- Usuarios favoritos de este poema: Maria Hodunok., aim lig, Evandro Valladares, María C.
Offline)
Comentarios6
Que triste debe ser la soledad Boris.
Y tus versos la pintan como si fuera un cuadro.
El cuartito, la mujer, los años que se han ido y la soledad que la acompaña.
Tristes, pero siempre maravillosas tus letras, poeta y amigo.
Cariños porteño.!!!!!
Lindos versos boris, muy tristes, que pena ver pasar la vida en soledad.
Placer de lectura.
Un abrazo, feliz domingo, Alex.
Felicidades, triste poema , Buena pluma.
Pasó tantos años esperando un milagro
a base de ruegos, cansada de soñar
las noches tan largas y el ingrato tiempo
enferma su almita...se quiere escapar.
Muy bueno amigo. Un gran acontecimiento descubrir tus letras. Me estaba perdiendo de leer a un fino poeta.Un saludo admirado.
Hermoso y triste este poema, Boris. Versos nostálgicos que hablan de una realidad muchas veces escondida en algún cuartito alquilado, donde vive una muchacha provinciana, que dejó su terruño para vivir en la capital, esperando conseguir un buen trabajo y encontrar un gran amor. Pero este no llegó. Así suele suceder. Felicito tus inspiradas letras y te dejo mi cordial saludo. Ingrid Zetterberg
Oh que triste Boris que el tren en esa estación no tenga parada.
Un abrazo
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