El poeta es abandonado

El poeta es abandonado

Estábamos desnudos, yo escribía,

lo mismo que hago siempre cuando te amo,

y lo mismo esperabas si declamo

que has de volver al fuego en la piel mía.

Pero algo nos pasó, llegaba el día

y aún no hallaba el verso por quien clamo,

las musas se alejaban con su ramo

y tú mirabas lejos lo que había.

Espérame, rogué, pero se hacía

tarde en la ciudad en que te llamo

y en cuya plaza ya tu amor dormía.

Espérame, grité, que un verso tramo,

mas solo me quedé, sin poesía,

sin ti, sin mí, sin voz y sin reclamo.

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29 02 16