Distancia de la hojas blancas

Escribir es la imposibilidad de vivir

Directamente, Honestamente

Existe una distancia insondable

Entre el perseguido

y el mundo distante

Clarificar cebras en el espacio

Blancas llamas del batido rompen

Olas de sss formas sobre mmm muelles de arena

Casi en efes de fuego fatuo fablar fenecen 

Violines de cuero empastados reclaman

Tierra de los líquidos

En la hoja somos testigos de la reformación de los juicios

Disimular - La con - fusión

Del pensa- Miento

Asimilar

Re-De-construir

Mi-Sol-La-Do

El azul asolado se desploma

Una nueva base más segura

De mentes por humedad desbordadas 

Entre juegos diurnos-nocturnos

En el papel todo vale

En la cama aún tenemos límites

Corporales, reglados o morales

Demasiado humanos para ser transgredidos

Sin acabar agredidos por los castigos

Para acabar los instantes volver: 

a) la tierra pro-metida algún día, Vivir

b) la miseria de haber muerto, Antes

de caer en el roto sueño, Ya

sin protección de barrera volveremos, una noche

A los días idos de sol entre nuestros ojos caídos 

Por que quien lee también está perdido

En una hoja esperando encontrarse

Con su mirada distraída en vano

Evade los pasajes inminentes

De lo cotidiano.

El cáncer propagado en la superficie de la cultura

Tiene la forma de panfletos amarillos

Lo político queda ocultado

Tras novelillas juveniles y vampiros

Los viejos libros se leen, a escondidas como amantes

Por considerarse ya de mal gusto por nuestros laicos vecinos

Prohibidos para los vivos, un cultivo de delitos

Tarde o temprano lo habrán a-cometido 

Y el mal que viene, mal engendra

El vicio tira mas profundo 

Y tarde o temprano, uno se atreve

A escribirse un designio, un futuro a leerse 

No hay peor cobarde

El enfrentarse a uno mismo

Con las letras y los signos

Mortal peligro tal destino

Quien escribe es descrito

Maldito por las palabras

Ninguno de los valientes escapa

A su reino del olvido

Somos los desviados

Somos los desprotegídos

El simulacro de los humanos

Intento de lo vivo

Por vivir con algún sentido

Valorable

Al morir ya no escribo, ni soy leído