DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA, Homenaje a los grandes poetas con alguno de sus poemas.

A UN POETA MENOR DE LA ANTOLOGÍA
¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?
El río numerable de los años
los ha perdido; eres una palabra en un índice.
Dieron a otros gloria interminable los dioses,
inscripciones y exergos y monumentos y puntuales historiadores;
de ti sólo sabemos, oscuro amigo,
que oíste al ruiseñor, una tarde.
Entre los asfódelos de la sombra, tu vana sombra
pensará que los dioses han sido avaros.
Pero los días son una red de triviales miserias,
¿y habrá suerte mejor que la ceniza
de que está hecho el olvido?
Sobre otros arrojaron los dioses
la inexorable luz de la gloria, que mira las entrañas y enumera las grietas,
de la gloria, que acaba por ajar la rosa que venera;
contigo fueron más piadosos, hermano.
En el éxtasis de un atardecer que no será una noche,
oyes la voz del ruiseñor de Teócrito.
Jorge Luis Borges
ARTE POÉTICA
Mirar el río hecho de tiempo y agua
Y recordar que el tiempo es otro río,
Saber que nos perdemos como el río
Y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
De cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
De los días del hombre y de sus años,
Convertir el ultraje de los años
En una música, un rumor y un símbolo,
Ver en la muerte el sueño, en el ocaso
Un triste oro, tal es la poesía
Que es inmortal y pobre. La poesía
Vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
Nos mira desde el fondo de un espejo;
El arte debe ser como ese espejo
Que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
Lloró de amor al divisar su Itaca
Verde y humilde. El arte es esa Itaca
De verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
Que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
Y es otro, como el río interminable.
Jorge Luis Borges

Soneto XXV. Antes de amarte, amor, nada era mío
Antes de amarte, amor, nada era mío:
Vacilé por las calles y las cosas:
Nada contaba ni tenía nombre:
El mundo era del aire que esperaba.
Yo conocí salones cenicientos,
Túneles habitados por la luna,
Hangares crueles que se despedían,
Preguntas que insistían en la arena.
Todo estaba vacío, muerto y mudo,
Caído, abandonado y decaído,
Todo era inalienablemente ajeno,
Todo era de los otros y de nadie,
Hasta que tu belleza y tu pobreza
Llenaron el otoño de regalos.
PABLO NERUDA

¡Brillante estrella! Si fuera tan constante
Estrella brillante, quien fuera tan constante como tu
no en solitario esplendor colgada arriba en la noche
y observando, con eternos párpados abiertos
como el eremita paciente e insomne de la naturaleza.
las aguas ondeantes en su clerical tarea
de ablución pura de las playas humanas de la tierra redonda
o mirando sobre la nueva mascara caida
de nieve sobre las montañas y las llanuras
No-- y aun así constante, aun sin cambio,
almohadado sobre el pecho en maduración de mi amada
sentir por siempre su suave respiración
despierto para siempre en un dulce insosiego
aun, aun escuchando su tierno respirar
y asi vivir por siempre o desfellecer en la muerte.
John Keats
(David Arthur)

ARTE POÉTICA (1916).
Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios.
Vicente Hudobro (1893-1948).

Ofrenda a ti poetisa y bardo valientes
estos versos con el respeto debido
tu genio y figura muy bien definidos
en tu ardua lucha, tenaz y exigente,
tu pluma es sutil arma consecuente
son sus disparos, versos coloridos
por ciudades y campos muy floridos
y es el amor su más caro ingrediente.
- Hermes Varillas Labrador (Poemas Potosinos)

El ego colectivo
Digo que yo no soy un hombre puro
“Yo no voy adecirte que soy un hombre puro.
Entre otras cosas
falta saber si es que lo puro existe.
O si es, pongamos, necesario.
O posible.
O si sabe bien.
¿Acaso has tú probado el agua químicamente pura,
el agua de laboratorio,
sin un grano de tierra o de estiércol,
sin el pequeño excremento de un pájaro,
el agua hecha no más de oxígeno e hidrógeno?
¡Puah!, qué porquería”...
POESÍA DE NICOLÁS GUILLÉN
Hace mucho rato que un buen amigo me hizo llegar este poema de guillen y desde ese día hasta hoy me permite profundizar,hoy comparto un fragmento de él para darle impulso a la reflexión (poesía) que me surge al pensar en la pureza. Es común entre hermanos percibir, evidenciar, reproducir la práctica del que está en lo correcto y que es el otro el que está equivocado, lo que le he denominado el ego colectivo, hoy nuestro combate sin querer queriendo es entre nosotros mismos en algunas situaciones más marcadas que otras, por lo que intentare reflexionar(poesía) en este escrito cuidando de no maquillar la critica sin convertirme en lo criticado, tarea nada sencilla pues debemos entender que ese comportamiento es resultado de un modelo de educación que está en marcha y que cada vez se acopla para no desaparecer, es el reto al que nos enfrentamos hoy en esta revolución(poesía) en proceso donde cobra gran vigencia el pensamiento y acción robinsoniana tan tergiversada “Inventamos o erramos” que a muchos de nosotros como dije nos sirve para justificarnos más sin embargo su vigencia está en que debemos pensarnos y accionar de manera permanente asumiendo el avance y los retrocesos con la firme decisión de construir un sistema social que garantice romper con el espejismo patriótico sustentado en la comodidad de la lucha sin confrontación con el enemigo real, ese que nos advertía Mao “el burgués que llevamos dentro” que solo derrotándolo encontraremos el hombre nuevo que nos hablaba el “CHE” para no construir un “socialismo como mero sistema de reparto”. Solo hay quehacer un recorrido por la historia y notaremos que definitivamente es nuestra ambición individualista o colectivista la que da el punto de quiebre en todo proceso de construcción, como pues asumir esta responsabilidad histórica de superar las batallas intestinales y concentrar toda nuestra fuerza individual y colectiva, en esta época en que tantos están "negociando la sangre derramada", convencido estoy de la necesidad de la revolución(poesía) socialista pero no como las del siglo XX, sino que son necesarias revoluciones que en la mejor tradición de Moisés, afecten primero lo interno (el corazón), y luego lo externo, estructura y superestructura.

¿Que es poesía?, dices,
mientras clavas en mi pupila
tu pupila azul.
¿Que es poesía?
¿Y tú me lo preguntas?
Poesía..., eres tú.
Gustavo Adolfo Bécquer

¿Ya nunca hacia atrás?
¿Ya nunca hacia atrás?
¿Ni avanzar jamás?
Así yo aquí espero
Y obstinado cojo
Lo que asir me dejan la mano y el ojo.
Cinco pies de lierra y la aurora en suerte,
Y bajo mis plantas ... Hombre, Mundo, Muerte.Federico Nietzsche

SETENTA BALCONES Y NINGUNA FLOR
Setenta balcones hay en esta casa,
setenta balcones y ninguna flor.
¿A sus habitantes, Señor, qué les pasa?
¿Odian el perfume, odian el color?
La piedra desnuda de tristeza agobia,
¡Dan una tristeza los negros balcones!
¿No hay en esta casa una niña novia?
¿No hay algún poeta bobo de ilusiones?
¿Ninguno desea ver tras los cristales
una diminuta copia de jardín?
¿En la piedra blanca trepar los rosales,
en los hierros negros abrirse un jazmín?
Si no aman las plantas no amarán el ave,
no sabrán de música, de rimas, de amor.
Nunca se oirá un beso, jamás se oirá una clave...
¡Setenta balcones y ninguna flor!
Baldomero Fernanadez Moreno.

LA RENUNCIA
He renunciado a ti. No era posible
Fueron vapores de la fantasía;
son ficciones que a veces dan a lo inaccesible
una proximidad de lejanía.
Yo me quedé mirando cómo el río se iba
poniendo encinta de la estrella...
hundí mis manos locas hacia ella
y supe que la estrella estaba arriba...
He renunciado a ti, serenamente,
como renuncia a Dios el delincuente;
he renunciado a ti como el mendigo
que no se deja ver del viejo amigo;
Como el que ve partir grandes navíos
como rumbo hacia imposibles y ansiados continentes;
como el perro que apaga sus amorosos brios
cuando hay un perro grande que le enseña los dientes;
Como el marino que renuncia al puerto
y el buque errante que renuncia al faro
y como el ciego junto al libro abierto
y el niño pobre ante el juguete caro.
He renunciado a ti, como renuncia el loco a la palabra que su boca pronuncia;
como esos granujillas otoñales,
con los ojos estáticos y las manos vacías,
que empañan su renuncia, soplando los cristales en los escaparates de las confiterías...
He renunciado a ti, y a cada instante
renunciamos un poco de lo que antes quisimos
y al final, !cuantas veces el anhelo menguante
pide un pedazo de lo que antes fuimos!
Yo voy hacia mi propio nivel. Ya estoy tranquilo.
Cuando renuncie a todo, seré mi propio dueño;
desbaratando encajes regresaré hasta el hilo.
La renuncia es el viaje de regreso del sueño...
ANDRES ELOY BLANCO

A UN OLMO SECO.
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas de alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
ANTONIO MACHADO.

LOS PASOS LEJANOS
Mi padre duerme. Su semblante augusto
figura un apacible corazón;
está ahora tan dulce...
si hay algo en él de amargo, seré yo.
Hay soledad en el hogar; se reza;
y no hay noticias de los hijos hoy.
Mi padre se despierta, ausculta
la huida a Egipto, el restañante adiós.
Está ahora tan cerca;
si hay algo en él de lejos, seré yo.
Y mi madre pasea allá en los huertos
saboreando un sabor ya sin sabor.
Está ahora tan suave,
tan ala, tan salida, tan amor.
Hay soledad en el hogar sin bulla,
sin noticias, sin verde, sin niñez.
Y si hay algo quebrado en esta tarde,
y que baja y que cruje,
son dos viejos caminos blancos, curvos.
Por ellos va mi corazón a pie.
CÉSAR VALLEJO DE PERÚ

PRECIOSA LETRA SE PLASMA¡¡¡¡ en tan delicado pergamino llenando un ambiente de pasión HAY !!! POETA enamorado que embellece el rostro de FELICIDAD de aquella mujer que es la musa de tu inspiración con solo ver su rostro su cara se vuelve un poema envolviéndome en mi momento mas bello cuando dejo que mi alma exprese en su grandiosa inspiracion en cada palabras descifrar lo maravilloso de ser poeta dejando su mente volar en cada linea de cada párrafo escribiendo cada linea con el corazón en la mano embriagando de amor escribir cada verso que alimenta al corazón apasionado dejando huella imborrable de quien tan preciosa letras

A ti poeta que clamas y cantas con versos mas allá
del viento, mas allá del tiempo pero presente siempre en todo momento con tus poemas llenos de vida que alimentan mi alma y sus almas que vuelan entre el tiempo y el amor para crear los grandes poetas del mundo arropados con las extensas aguas del mar azul romántico te expreso mis respetos...
QUE VIVA EL DÍA MUNDIAL DE LA POESÍA E IGUALMENTE LA BELLA POESÍA ESCOLTADA CON LOS GRANDES POETAS(MIS RESPETOS)...
RIVAS JOSE

MIS LETRAS SON SIMPLES PALABRAS
Rosa Elizabeth Chacón León / Elizabeth Chacon Stevens
Contumazá, Perú / Miami, "Tierra Primaveral," USA.
Mi alma apegada al camino de letras
camina con miedo, con llanto, con
alegría, con esperanza y bellos sueños,
jugando con las palabras para darles un
poco de sentido sentimiento profundo
que invade mi alma. Tuve miedo, y mi
recitar en la escuela señalaba al cielo,
sobre la tierra, a la tierra arriba del cielo.
Mis compañeras reían, mi profesora
molesta estaba, y con reglazo en mano
todo lo arreglaba. Quería concursar poesía y
miedo tuve y mi poema guarde en un
bello libro. Mi primer poema escrito
para mi madre muerta: Mi Flor Silvestre.
Hermosa como ninguna, entre la maleza,
se levanta muy fuerte después de la muerte
de su amado y encamina nueve estrellas
en el horizonte de vida querida y ponzoñosa.
Veo luna, sol, lluvia, rocio, arcoíris, granizo,
y densa niebla caminar por mi alma triste
en la inmensidad del universo frio y turulato.
Ya no rio; ha muerto mi raíz, la luz de mis
ojos, mi tesoro escondido. Su alma ha partido
al sueño del encanto y quedo en desencanto.
Emociones encontradas que animan mi alma
y tomo una pluma con tinta indeleble
y escribo sin sentido, sin rima, tono
ni cadencia ni apetencia ni elocuencia.
¿Cómo explicarle a mi alma que quiero
escribir poesía y no saber cómo empezar?
Escribo unas letras, escribo lo que siento
sin intentar ganarle a mi pluma que sigue
escribiendo, que sigue dejando su marca
que sigue dejando su huella y me enamora
¡Y listo! Dije voy a subirlo en Facebook.
Aquí me tenéis escribiendo, si a esto se llama
poesía o se llama sentimiento o se llama
emociones que salen del ama en ramos
de palabras perfumadas y diseminadas
por el camino de la vida tejida en oro y filigrana.
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