Sentado al final de esta vida…

 

 

Me he sentado a reflexionar,

Me sentí un hombre describiendo su destino,

Hablando sus sentires, y meditando los tuve entre mis manos,

Se apagó y no encontré sentidos de mi escritura,

Por eso desvié y me sentí como uno más de ellos,

Que puede ser, si la imaginación solo esta con migo en la soledad

Será esa la maravilla de la existencia, he tenido miedo,

Pues me he limitado a convertirme en uno más de este mundo,

Pues al tenerte, no encontré las silabas armoniosas que te describieran

Pues el amor es un misterio que no se puede alcanzar,

Formamos telarañas que sujetan palabras que la describen,

Pero no he encontrado nada aquí, solo silencio, cuando no estas,

Mi página se ha vuelto rebelde en mesa de huracanes que huyen de las letras cuando estas,

Que tiene mi escritura, si todo lo que encierra es ficción,

Imágenes, humanos similares identificados en ellas,

Pues eso somos, solo similitudes a lo que entendemos,

Vamos por el mundo cargando lo que vemos leemos sentimos y degustamos

Somos solo maquinas, manejadas a su antojo por la mano invisible del mundo,

La creencia inevitable, que buscamos en las palabras del viejo libro.