Pase hoy por el campo
que hace mucho tiempo,
cobijaba espigas
madurando al viento,
y encontré tan solo
silencio y desierto,
que dije al mirarlo,
no puede ser cierto.
Jugando a la guerra
con su amargo aliento
pasaron los hombres,
de a diez y de a cientos.
Las manos armadas,
los ojos con miedo,
que acepte con pena,
su sangre por riego.
Me dijo, los hombres,
se vienen mintiendo
y a las primaveras,
las vuelven invierno.
La guerra es tan solo
camino al infierno
por eso algún día,
han de ser recuerdo.
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Autor:
yito (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 7 de abril de 2016 a las 10:46
- Comentario del autor sobre el poema: ¿pueden los poetas hablar de la guerra y su significado?
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 39
- Usuarios favoritos de este poema: Tyr, El Hombre de la Rosa, Elena Mateos
Offline)
Comentarios1
El poeta puede versar lo que bien quiera amigo
Un saludo de
Críspulo
gracias, así lo creo
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