Perfección inútil

Tus pies han estado sobre tantos pies,

tu piel y tu corazón

aun son un lienzo en blanco,

pero yo soy poeta

solo se dibujar  con mis dedos cicatrices

y con las palabras…

soy todo un da vinci.

Cuando por fin me dejes ebrio de placer

te vomitare

donde todos los que te bebieron antes

te pisen

aun les arde tu acidez,

les dolió perder el placer,

eso que no comprendes del todo.

ese momento insuficiente,

opuesto a la perfección,

vino de cerezas,

que inunda la conciencia

que apaga tu piel encendida.

te deslavas el dolor con tu sangre

te ahogas en el rio

que lleva por nombre

“tus ojos”

el hambre es lo único que te mantiene,

tus husos te han abandonado,

te sostienes articulada con mentiras,

sé que intentas gritar

no se te permiten los lamentos

ahora solo estás tú, el rincón y las moscas

los buitres te reclaman para ellos.