No todos mis escritos son poemas, y no todos mis poemas están registrados. (safeCreative) Por lo tanto, son regalos de mi alma para ti. Úsalos y medítalos sabiamente. Black Lyon
De las tinieblas,
en todo el mundo,
se levanta una vez más,
el hombre.
Siendo barro,
gusanos.
Muladaron mi honra,
quebrantando mis manos.
¡Oh labor pretenciosa que es el trabajo!
Soñando cada instante,
mendigando comprensión,
multi-disciplinario e indemne
arrogante corazón de mi hermano.
¿Cuántas veces entre Odas,
Sonetos, y cualquier prosa, llegué yo
a sentirme inigualable?
Delirios, megálomaniaco,
amigo de la psicosis compartida.
¡Benévolo libertador!
Sin duda alguna,
bastante mediocre.
¡Ahora veo, ésto es agotador!
Sí, de cada pseudo-poema,
de cada palabra,
letra... diptongo e inclusive, hiatos,
hubiese yo labrado,
la obvia teleología,
raquítica y fútil de mi vida,
más pronto hubiese madurado.
Entre "poetas" frustrados,
amigos lejanos,
dedos cansados,
lectores inquisidores
metas frustradas,
extrañas maquinaciones,
emociones ardidas,
fumadores dañados,
inverosímiles eminencias,
evangelistas nombrados,
artistas capitalizados,
filósofos heurísticos,
pensionados marginados;
¡Dios mío!
Olvida mis trasgresiones.
Pero no te olvides de mí.
Black Lyon
- Autor: Sir. Black Lyon (Seudónimo) ( Offline)
- Publicado: 17 de abril de 2016 a las 22:23
- Comentario del autor sobre el poema: Nada.
- Categoría: Carta
- Lecturas: 65
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