Sin Titulo

El calor-frío, 

nuestra tormenta, ahogada en silencios.

Pensar y des-pensar,

ajedrez sin piezas, ejércitos ficticios de marfil negro y blanco,

palabras de aire en un tablero de significados, la formula matemática de la belleza.

Pétalos de papel, con que nos comunicábamos,

a distancia, perfumadas de letras, signos de tinta azul;

y el calor y el frío,

la tormenta, dos lunas que se cruzaban y se reflejaban.

Tal vez exista algo

debajo de nuestra piel, de nuestras almas,

tal vez nos soñamos,

somo dioses de nuestros destinos;

se va el verano y el invierno le dice: adiós.