Muchos Qués.

Qué bonito se mira cuando acomoda al dormir;

suele fumar un cigarrillo a escondidas por las noches

mientras se pregunta,

mientras se cuestiona,

mientras se llene de dudas.

Bonitos 20°,

seguro le van perfecto a la piel,

piel morena no,

más bien, un tono atrevido.

Esperanzada del tiempo,

de ese que cura,

de ese que olvida;

de ese, esperanzada.

Los días adoptan 168 horas,

cortantes,

¿Indiferencia?

¿Les ofendí?

deciden ignorar mis dudas.

Qué bonita se le mira cuando se aleja,

qué irresistible cuando camina cerca,

qué manera de morir tan bella

¿No es así?

concentro en el sonido de tu palpitar,

me imagino como ha de sentirse

como sí hubiese una especie de ritmo

el que está del lado norte con el que está en el sur,

así me lo imagino.

Qué indiferencia,

qué castigo,

qué mala fortuna hemos tenido.

Le hecho de menos,

suelo recordarlo por las noches,

nunca por las mañanas,

quién quiere ser pensado con melancolía por las mañanas,

más bien por las tardes,

cuando el sol comienza a esconderse,

cuando descansa,

o quizá cuando vive,

cuando me recuerde,

ahí le recuerdo. 

Sigue siendo el toque,

el sazón más rico,

el adiós más ácido,

¿hasta cuándo seremos el presente más dulce?.

Mejor que el cigarrillo,

de esos que relajan,

de esos que desintoxican el alma,

de esos, me lleno tu vacío.

Qué bonita se le mira dormir,

así de tranquila,

así tan bonita,

así tan poca de mí,

así, la veo mejor.