Corazón bohemio

No sé qué más hacer a este corazón

que tras mirarte se ha tornado

 quimérico y terco.

En vano ha sido intentar convencerlo,

 imprecarlo, exhortarlo y reprenderlo.

Le dije que eres flor montesa,

camino desvaído,

sueño serpentino,

veneno hospitalario y

 aurora sin justicia.

Te descifro:

eres quien desbarata ilusiones

 apenas asomadas al abismo.

Mas el, se arremete en la plaza,

se escuda en los marasmos,

no mira el silencio de los desamparados,

las ramas sin techos ni las

obligaciones estancadas.

Permanece embadurnado en los comienzos,

en  eras deshabitadas,

en viñedos de contertulios y

en cementerios de ataúdes deslustrados.

Vano ha sido ponerle centinelas,

 empalizadas de cerezos,

 cruces negras entreabiertas y

espadas descuajadas.

Le envié  mariposas primaverales,

versos añejos, reliquias autónomas,

trabajos de almaceneros,

coplas salobres y

roces de abejas escapadas.

Ya no tengo palabras ni gavillas aromáticas

 para su destino y desazón.

Sigue tras ti tan perdido

como sabueso en muladar y

nada puedo encontrar para ensimismarlo.

Aunque ya he gastado mis preciadas arpas y

 el tesoro de  pirata audaz,

 tú, cual melodía en el jaspe,

sigues  incólume y regia en la alta y

 desarticulada proa.

¿Qué me espera, entonces?