Se escucha a lo lejos
El algarabío
De chicos que juegan
Juegos atrevidos.
Es la primavera,
Las flores renacen
Al beso querido
Del sol que calienta
El árbol de tilo.
Voy adivinando
También una moto
Que cruza los campos
Verdes y amarillos
Donde crece el trigo,
La avena, la alfalfa,
El centeno oscuro
Y la papa blanca,
Siguiendo el camino
De rutas tranquilas
Rompiendo el silencio
Mientras que transita.
Cerca de la casa
Los coches que pasan
Hacen ruidos sordos
Que a veces imitan
El motor ansiado
Que espero sentada
Teniendo en la falda
Mis manos cansadas
Que van preparando
La gran ensalada.
Por los ventanales
Miro muchas veces
Si lo que se acerca
Es lo que yo busco
En cada pasada.
Pero lleva tiempo
Para que se abra
La puerta del frente,
Siendo que hasta ahora
No ha llegado nada.
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Autor:
Lucy (Seudónimo) (
Offline) - Publicado: 12 de julio de 2016 a las 00:00
- Comentario del autor sobre el poema: Lamento ser tan piltrafa, pero es cierto, lo soy.
- Categoría: Triste
- Lecturas: 20
Offline)
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