Bajo un copo oscuro de nube,
canta solitaria una tórtola ceniza.
Se mete en tus huesos la
humedad del pasto o la sombra
callada que murió bajo el
árbol amarillo.
Hoy el tiempo es desolado,
vacío, entrecortado
y resbaladizo.
Lejos, muy lejos,
allá en la raya lumbrosa,
levanta un buitre su
vuelo fúnebre.
Entonces te veo triste,
triste, muy triste,
como la otra mitad de tu alma.
¿Por qué gotean tus uvas?
El viento pasa
pero se hace astillas entre
las cruces torcidas.
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Autor:
Samuel Santana (
Offline) - Publicado: 5 de agosto de 2016 a las 08:47
- Categoría: Sin clasificar
- Lecturas: 89
- Usuarios favoritos de este poema: yito, Rosalways, Lita_81, Real Diam Said
Offline)
Comentarios4
me agrado muchisimo
Gran alegría verlo por aquí. Espero tenga un gran día y fin de semana
gracias, igualmente
Hermosos versos. Saludos
Mucho mas hermoso es quien sabe apreciarlo. Flores de mi tierra para ti en este blanco día en mi Patria
Hermoso Sam!!!
Feliz fin de semana
Nélida
Igulamente, estimada Nelida
Muy Bueno... Excelente!!
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