La memoria de mañana

La memoria no es conocida daga
tiene extraños caminos
hacia las entrañas,
unas veces con candentes himnos
otras con agudos dientes de hielo,
la memoria entra con sus filos
y llena la pupila de arañas.

La memoria es amiga de viejos,
persigue a los niños
que la huyen.

La memoria me dijo que no me veía,
que me había olvidado.

Me alegré,
pues la temo ,
Me alegré,
Ya no me veo
en mi memoria
ya no me reconozco
me he olvidado de mí.

¿Será que me clavó sus filos?
Que me mechó con los olvidos.

¿Será que me lanzó estocadas fieras?
Y yo elegí las que me tocaron
y las que no.

Esgrima del amor a mí mismo
esquinas y rincones
doblegados por el convenir .

¿Qué somos si no?
Un outlet de los recuerdos,
cincelamos los cestos
y nos metemos,
tomamos la forma
el aspecto,
selecto,
del cesto,
en que nos metemos.

Y
¿ Qué hay de la memoria presente?
Que sustentamos en caprichosos olvidos.

¿Y de la memoria que soportaremos en el futuro?
Que se tambalea en anhelos presentes.

Por mi parte
la memoria presente y futura
se sustenta en robustos verdes,
comisuras de risa
y estocadas de profundos,
eternos abriles.