Camina como mariposa de bajo perfil.
En un rincón queda el arrume de difuntos esparcidos por su perfume y quienes logran escapar quieren morir a unos pasos de su risa.
Los moribundos la persiguen para que les inyecte la muerte.
Los que le escriben, le ruegan un último sorbo de poesía para bien morir.
Son todos unos tontos. Solo se han detenido a mirarle la superficie humana. Piensan que está hecha de las briznas de esta galaxia o que fue arrojada del universo próximo por la furia de un cometa.
Son unos tontos. No quieren esculcar en su alma. Por eso la llaman mujer, y no poesía.
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Autor:
jaimepulido (
Offline) - Publicado: 5 de septiembre de 2016 a las 20:41
- Comentario del autor sobre el poema: No es algo que escribí. Fue algo que se desgarró de mi ser.
- Categoría: Amor
- Lecturas: 74
- Usuarios favoritos de este poema: Lita_81
Offline)
Comentarios1
Hermoso verso. Bella inspiración.
Saludos y bienvenido
Gracias Lita por tus palabras y la bienvenida.
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