Nuestras voces, hojas secas en la hoguera.

Mi voz,

tu voz,

Ay, nuestras voces unidas en tinta.

Fondo viejo ropero del alma,

donde crece el musgo y la hierba,

cantando entre hojas secas,

que van a parar a un viejo muro,

duro y sordo como una tapia.

Una pared invencible,

que ha escrito en nuestros labios:

Estáis derrotados.

! Cuanto se han burlado de nosotros,

en el camino!

Un parajillo helado en su nido.

Merecía una carcajada.

Una mariposa traspasada por un alfiler,

Los aplausos de los payasos.

Unos delfines Africanos

Ahogados en la playa

Los elogios en los telediarios al mar.

Cada madrugada,

salen los romanos en trineo

dando vueltas con sus cascabeles.

Y antes de la una,

ya habrá una hoja seca en la tierra,

cubriendo una semilla,

para estimular una amapola.

Y nos habremos ganado al sentirlo,

el odio de algún burgués.

Angelillo Uixó, reflexión poema de Mercedes Bou anterior.