en el jardín desordenado

En el jardín desordenado,

abandonado en el affaire secreto

del aire con el tiempo,

tras la muerte del viejo jardinero

de blanco pelo,

encontré la belleza primera,

básica, primaria,

la belleza intrínseca que posee

el desorden vegetal

apenas multicolor,

apenas solitario.

Y no es contradictorio, no,

si el espíritu de uno se llena

de lo inútil, de lo vacío,

de lo etéreo,

de un halo

dígase incoloro,

insípido, inodoro.

Y solo está el jardín asolado 

aunque yo esté en él,

porque ya no soy

si no es en él,

porque encontré

mi sitio correcto

en el interior

anárquico

de las flores y las hojas.

Ya no soy persona

en la ciudad gris

sino lamento,

alegría invertida

en lo ruidoso;

prefiero ser, estar

en el jardín

abandonado,

deseo ser

hoja, brote, raíz,

tegumento; ay, si fuera flor...

si no, canto de jilguero,

mirlo o ruiseñor,

puestos a pedir...

quiero ser silencio.

Y que no venga nadie

a molestar

con ladrillo y cemento

a mi jardín desordenado

y secreto.

Mira, observa, mira

cómo caen ya hojas secas

del castaño...

Comenzó pronto

el otoño, después

del agotador verano.