El Ser funcional

Dialec

El hombre termina creando las cosas que lo someten...

 

 

El tiempo, una línea que determina un fin, el medio necesario para definir un hecho. 

Mecanismo creado para justificar el porqué, para qué, como qué...

Látigo salvaje y agitado

 

Coaccionados, maniatados por la hiper-información (aturdidos) 

Obnubiliados por los azares, libres son conciencia que los fije

 

Andamos, manejamos -o nos manejan- conducimos a la boca del triturador

de ganas, esperanzas, de... sueños

 

Engañados por la ilusión del bloque de cristal, decidimos el resto de las horas

en crear novelas, de género ficción y escritas en simbolismos

 

Nos concibe la hora, el minuto, el segundo, el milisegundo, el capátaz de látigo

fantasma nos azota lo onírico, lo somático aparece, conduce a lo ilusorio 

 

El charlatán de siempre nos "motiva" el oído, verborrea melífluo dibuja una sonrisa,

farsante e hipócrita

 

Y así seguimos, simplificados como la informática, como el ordenador.

Complejizados como la máquina

 

Sin perspectivas perdemos la meta, incapaces de levantarnos,

creyendo lo real como expresión inmediata

 

Pero ¿Qué hacer?

 

¿Sirve de algo pensar así?

 

¡Hacernos los locos, ó, ya estamos locos!

 

Ah rueda tan cruel a llegado el hombre moderno...

 

Wiston Llovera 

  • Autor: Dialec (Seudónimo) (Offline Offline)
  • Publicado: 3 de octubre de 2016 a las 10:41
  • Categoría: Sin clasificar
  • Lecturas: 78
  • Usuarios favoritos de este poema: alma_28
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Comentarios +

Comentarios3

  • alma_28

    Muy buen poema amigo
    Saludos

    • Dialec

      Gracias, siempre tan atenta.

    • nelida moni

      Bellas letras
      Un gusto saludarlo
      Nélida

      • Dialec

        Gracias amiga Nélida. Saludos

      • Genevieve_Moon

        Un mundo de oropel donde más lejanos estamos de este o de aquel cuando curiosamente hasta como duermen podemos saber, pero tan deshumanizado que nos importa menos que un arrugado papel. Curioso que entre más conectados, más lejanos, entre más inteligentes las máquinas más brutos los humanos. Buen poema, da mucho que pensar.

        • Dialec

          Gracias hermosa amiga. Saludos



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