El desgaste de una rosa

Rosa que fue marchitada en  primavera que desgasto su color, donde nadie amo su alma, donde no existió el amor, cansada de dar besos vacíos caricias sinsabor, perseguida como aquel cazador que solo saben exhibir su presa, queriendo escapar de este sufrimiento llegar a creer en la esperanza, que le devolvería nuevamente su  sonrisa.

 Acaso  existe un caballero que no quiera arrancarle su vestimenta con tan solo una mirada, que tome su mano invitándole una copa  en una hermosa velada, donde solo existan las estrellas, compartiendo solo palabras, sonriendo a la dicha hasta la madrugada, que la haga sentir una dama, curando sus heridas de una vida desgastada, que no se sientan su dueño y ser la mujer de sus sueños, sentir cada beso que recorrerá su cuerpo, regresándole la vida a un corazón que agoniza en brazos del ayer que la han hecho olvidar por errores su esencia de mujer…

 Esa esencia donde una vez entrego su alma y solo disfrutaron su aroma, que quiso fundirse y ser como aquel arroyo que canta su melodía al anochecer, saber del dolor por demasiada ternura, ser herida por su propio conocimientos, y sangrar voluntariamente, hoy está en la  esperar de encontrar respuestas, mientras ve caer sus pétalos marchitos, mirando cómo van perdió su color aquella  hermosa rosa que nadie cultivo, ahora solo ve su rostro frente al espejo, reflejando sus ojos apagados, tratando de encontrar los recuerdos desgastados de aquella flor que un día fue, hoy  tan solo quedan las espinas que se han adherido en su alma y en su ser…